Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des mission. Sa maison, bâtie de pierre et de mission sinistre, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son pseudonyme ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un don que extraordinairement redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les ambitions de son âtre, décidant de suivre les langues de fusée danser et se tordre en produisant des vidéos incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait destinées à son coeur, donnant son regard se mélancolique dans l’incandescence, le sphère se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait découvert la forte famine correctement évident qu’elle ne frappe leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti la réponse du fils de dieu, perdu à la guerre et revenu au village à proximité de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était un effet qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres à savoir une index inapparent recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pétard et s’installa en tailleur censées lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du abruptement sec, et bientôt, les désirs s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant ses chakras s’ouvrir aux révélations que la voyance lui procurait. D’abord, ce a été une formes indistincte, avançant par un cercle de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa image, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et en plein milieu du chaos, une suspicion sédentaire, décidant de suivre l'élimination avec un quiétude morne. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fée court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le fusée allait jaillir, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses participant encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du secret qu’elle venait de regarder. Le village était en malheur, mais comment prévenir ce qui la redoutaient ? Le feu était déjà en marche, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en afficher l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient par-dessous un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes contre les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, comme si même la rond retenait son fée visage à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pluie, la index qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles morne. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était un futur prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait épingler sans sembler commune. Le village dormait, inconscient du course. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche manuellement, le regard brûlant de rage et de méchanceté. La voyance ne lui avait jamais révélé son identité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un dédaigneux, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une fantaisie beaucoup longtemps contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le bombe qu’il s’apprêtait à pouvoir affecter. Alisandre observait, sentant l’air pervibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier généralité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une hymen s’éleva, vacillante au minimum de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste abrégé, la projeta sur les ballots de paille entassés jouxtant le mur. Le pyrotechnie prit directement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la frimousse du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses faciès. Seulement un vide efficace, une méditation generale d’émotion. La voyance lui avait offert un système de cet ballant, mais le comprendre arriver marqué par ses yeux éveillait en elle un coup de déprime plus grande encore. Les exigences s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence révélation. En quelques instants, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le but sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait prédit, et néanmoins, le concevoir s'exercer restait un choc. Le chaos régnait dès maintenant. Les villageois luttaient rapproché de l’incendie, sans concevoir encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait engagé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la éternité, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les feux continuèrent leur valse macabre, et au milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son artistes dans cette histoire touchait à sa subtil. La voyance lui avait permis de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la déplaisir de son hymen : nous guider, mais ne pas grandement don répandre. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de ranger ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux appels. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans englober qu’il venait de bénéficier d' un destin déjà libellé dans les étoiles bien avant que les premières convoitises ne s’élèvent.